"Bebemos mais um bocadinho e fomos para a cama, mas já não era a mesma coisa; nunca é - havia espaço entre nós, tinham acontecido coisas. Olhei para ela quando foi à casa de banho, vi as pregas e as dobras por baixo das suas nádegas. Pobre criatura. Pobre, pobre criatura. (...) Quando a Betty regressou, não cantámos, nem rimos, nem sequer discutimos. Sentá-mo-nos às escuras, a fumar; e, quando fomos dormir, eu não pus os pés no corpo dela, nem ela no meu, como costumávamos fazer. Dormimos sem nos tocarmos.

Ambos tínhamos sido roubados."

Charles Bukowski in Correios, o livro onde o homem se estripa para deixar surgir o escritor