Ele, de facto, gosta de mim.

Gosta de mim mais do que o M. que vivendo a 300km nunca tirou a carta para estar comigo. O mesmo M. que quando precisei mesmo, quando a minha avó morreu, não tinha como me confortar com os seus abraços. E eu desisti. Ele foi assistir a um jogo do Benfica a 300 km de casa na semana seguinte.

Gosta mais de mim do que o J. que se inscreveu num estágio em Madrid quando estávamos no pináculo da paixão e mesmo assim queria continuar. E eu desisti. Ele foi  para Madrid, ficou um ano e hoje trabalha noutro ramo.

Gosta mais de mim do que o M. que queria ficar comigo para sempre mas não largou o emprego estúpido num call center para seguir o seu talento para desenhar formas. Eu desisti. Ele evoluiu e já não trabalha num part-time num call center, agora tem um full time.

Gosta mais de mim do que o A. que achava que amor era passear-me à frente dos amigos. E eu desisti. Hoje ainda não sabe o que é o amor, mesmo tendo, como músico, as mulheres que quiser à perna.

Gosta mais de mim do que o S. que achava que o lugar da mulher é atrás de um fogão. E eu desisti. Hoje é um machão com uma mulher cornuda na cozinha.

Ele gosta de mim. Em vez de me enganar com desculpas diz que não tem tempo: "Ainda por cima estou encarregado de fazer um presépio até dia 10.". Que só vai conseguir estar comigo em 2014. Que se não consegue dar tudo prefere não dar nada.