Todos gostamos de música. E reconhecemos bem os sons que nos entram pela janela. Mas há sons que apenas atribuimos a certos momentos ou sítios transportando memórias. Lembro o som dos meus pés quando corria pelo soalho da casa da minha tia Alice. Era muito eco para uma casa velha. Era um som de felicidade infantil e de pertença genuina. Sabia que ali era o meu lugar. Era a minha casa de gente velha preferida. Com os seus bibelots máquina de costura parada, naperóns e abat-jours (é assim que se escreve?). Incrível como as casas das tias velhas estão cheias de francesismos. Também lembro o som do meu tricículo. Como subia e descia montes imaginados  apenas no corredor de casa. E sinto terror em ouvir o assobio que o cinto do pai da Cristina fazia no ar quando ela chegava a casa 10 minutos atrasada.

Há ainda outros sons que são trabalho e prazer! Como estes que descobri por acaso (aqui, aqui e aqui) e que para quem nunca esteve numa escavação arqueológica podem ser uma surpresa (e sim é muito agricultura meets conscrução cívil).