Marquises

A minha casa tem uma marquise, azulejos com flores cor-de-rosa na casa de banho e tacos envernizados no chão. Tem também o primeiro volume do Em Busca do Tempo Perdido e o Ulisses. Ambos à espera de serem lidos quando, me mudar para um apartamento nas Avenidas Novas ou um pequeno casebre de pedra numa aldeia abandonada. Escolha auto-exclui um dos volumes. E a autora do texto cuja curiosidade intelectual anda desencontrada das suas qualidades de gestora.

Antes assim. 

Desde 1856. Realidade a dispensar metáforas.

Marquesa de Rio Maior sobre a viagem inaugural do Comboio em Portugal (Lisboa-Carregado):

"A máquina, escusado será dizer das mais primitivas (mais parecia um garrafão), não tinha força para puxar todas as carruagens que lhe atrelaram; e fora-as largando pelo caminho. Algumas de convidados nos Olivais. O wagon do cardial patriarca e do cabido ficou em Sacavém; mais um, recheado de dignatários, ficou ao desamparo na Póvoa. (...) Esses desprotegidos da sorte semeados pela linha ao acaso das debilidades da tração acelerada, só chegaram alta noite a Lisboa (...)"

E ainda assim sobrevivemos e ainda por aqui andamos.

Hemingway em Valencia, Espanha 1937. Por Robert Capa

"Estávamos sentados nas profundas poltronas de couro, com o champanhe no balde e as nossas taças na mesa entre nós os dois.

- Se chegar à minha idade, acabará por achar muitas coisas estranhas.

- O senhor nunca dá a impressão de ser velho.

- É o corpo que é velho. Às vezes assalta-me o receio de partir um dedo como se ele fosse um pau de giz. Mas o espirito não envelheceu e não se tornou muito mais sensato.

- O senhor é um homem cheio de bom senso.

- Não, aí é que está o erro; a sabedoria dos velhos. Os velhos não s tornam sensatos, o que se tornam é prudentes.

- Talvez isso seja sabedoria.

- É uma sabedoria muito pouco atraente."

Ernest Hemingway in O adeus às armas

Lili de onde vem o teu requintado gosto musical?

Não é do pai.

As minhas amigas chamam-lhe o ano Éder.

É aquele em que o doutorando mais marrão e desinteressante de todos consegue descolar a caloira mais idiota e boazuda.

Mens are dicks.

"Não entendo... Agora parece que os tipos com problemas psicológicos podem logo agarrar numa arma e desatar a matar. Já se perdeu a fina arte de preparar um homicídio com pelo menos uma semana de antecedência. A psicopatia está em decadência... e nem quero falar do canibalismo. O Jeffrey deve estar às voltas no túmulo. "

Ted Bundy

Como ouvir um concerto de Andrew Bird sem sair do sofá

Depois de um directo pela noite dentro consegue-se sentir o desapontamento nos estúdios dos nossos canais noticiosos por o ataque em Munique ser provocado "apenas" por um jovem com problemas psiquiátricos e não extremista islâmico ou nazi...

Tanta coisa errada ali e tanta coisa errada aqui.

Cover me Up

Entre a bimbalhice e a pura marca americana...

Talvez seja apenas defeito meu mas esta notória espera que o PSD está a realizar para que tudo corra mal ao País e a geringonça se desfaça é talvez a coisa mais vergonhosamente anti-patriótica de que tive notícia nos últimos tempos.

Ninguém se sente ofendido por isto?

Ler jornais é hoje um exercício bem mais estimulante. Para além de sermos informados das notícias, ainda temos que preparar o crivo ideológico e lembrar quem são os donos dos pasquins. Um verdadeiro ginásio para o cérebro.

A coisa torna-se quase idêntica a ler aquelas revistinhas vendidas em bombas de gasolina o "Só Rir".

Tributo

"Após gravar algumas músicas para seu segundo álbum, Jeff resolveu parar para nadar no rio Wolf River antes de se encontrar com a sua banda. Depois de alguns minutos, Foti, seu amigo, foi até ao carro para guardar alguns objetos, enquanto ouvia Jeff nadar cantarolando “Whole lotta love”, do Led Zeppelin. Quando voltou, ja não ouvia nada. Gritou por “Jeff” por quase dez minutos e, não obtendo resposta, decidiu chamar a polícia.

No dia 29 de Maio de 1997, helicópteros sobrevoavam o Wolf River em busca de Jeff. Seu corpo foi encontrado apenas uma semana depois, dia 4 de Junho, perto da nascente do Mississippi, sem vida. O cantor morrera afogado, aos 30 anos."

a ideia de a arte originar mais arte... da tragédia como motor criativo e tal é banal mas verdadeira

há algo do ser humano que vive de se apropriar do alheio. se não forem as coisas, ou as frases, pode ser a vida toda. até lhe inventámos um nome: inspiração.

Leituras

Da saudade. Do trabalho. Da política. Da memória 1. Da memória 2.

Set my Mood

Lili acha que consegue dominar várias coisas.

Acumula tarefas como se fosse mãe de 11 filhos (que não é).

Chega a casa com o tempo do banho e do jantar contado para que possa despachar o máximo do trabalho de computador que tem para fazer.

Lili está há mais de uma hora a ler blogues.

Acha também que o melhor modo de interromper este ciclo de inércia é vir ao seu próprio blog deixar esta posta de pescada.

Pérolas auditivas.

Cover me Up

Por vezes as águias voam sobre cidades.

Depois voltam lá ao alto... às suas montanhas.

Lili de onde vem o teu requintado gosto musical?

Pois parece que não existe. 

Quando os Pop Dell Arte andavam nos palcos a Lili tinha uns 6 anos e ouvia Onda Choc.

Tivesse eu um irmão mais velho e teria descoberto os Velvet Underground e a Janis bem mais cedo que vim a descobrir.